Corrida à Casa Branca

Oláaa... Parece que ali para o lado dos Estados Unidos havia um senhor idoso a candidatar-se à presidência... Nossa Senhora do Coiso é testemunha do valor que eu dou às pessoas que, com aquela idade, conseguem movimentar-se sem um saco de gelo a aconchegar a próstata, quanto mais andar em campanha eleitoral. Há que respeitar!

O sacana do velho, que parece que exala um cheiro quase quase como se já estive morto, estava quietinho no seu canto a tentar contar até 3, quando uns tipos vestidos de igual arrancam o decrépito da cadeira de balouço e arrastam-no para fora do Centro de Dia.

Sumiram deixando apenas um rasto de baba até ao lugar de estacionamento. Isto ocorreu entre os comprimidos da tarde e a mudança da algália. No dia seguinte estava o velho com um autocolante na testa e a escolher uma entre lobotomizados sociais para ser seu companheiro da corrida.

Isto sim são as Novas Oportunidades, ó Sócrates! Na terra das oportunidades que são os Estados Unidos, até um gajo que não consegue levantar os braços acima dos ombros sem que lhe caiam pedaços, pode ser alguém!

Pronto, poderá não ter tanto prestígio como o alcançado em Portugal por um Técnico de Venda de Jornais Gratuitos, mas começa por baixo e trepa por aí a cima à boa maneira americana do self made man.

Prestigiante ou não, o sacrista do velho estava empenhado em ganhar aquilo, mas parece que levou um valente tautau nas urnas por parte do seu oponente, um tal de Obama... um tipo que é assim a fugir para a bica pingada.
Portanto, a malta amaricana preferiu um bolo de brigadeiro ao tradicional CheeseCake.

O fóssil ficou varado com esta coisa de perder para um acastanhado com Hussein no nome, mas o tipo saiu mesmo fora de si quando a sua vice confunde o continente Africano com, digamos, a Cova da Moura. É que concorrendo contra um afro-americano e com outros continentes para se poder enganar, tinha logo de escolher um que fez perder votos, para além do queijinho no Trivial Pursuit.

Por outro lado ele também perdeu todos os debates para o mesclado, que debita mais palavras por minuto que o Pacman dos Da Weasel, mas neste caso até fazem sentido.

Vai daí o reaccionário do velho, viu que estava capaz de o mandarem de volta para o lar, e mandou começar a usar uma modernice chamada Robotcall - Chamadas telefónicas automáticas - contendo tantos insultos ao Obama, que se lhe tivesse chamado escarumba catinguento era como se a senhora Palin se estivesse a performar um felácio e a dar vivas ao Martin Luther King em simultâneo.

Resultado: O pessoal não gostou e o velho acabou por levar uma cabazada e foi obrigado a voltar para o quarto escuro do lar, e o senhor 72% de cacau vai para uma casa que é branca. Toma lá para ironia.